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Dans son appartement, au rez-de-chaussée d’une petite maison de village, Natacha sanglote. Elle n’a pas mérité la haine clairement affichée d’une partie des habitants...
Dans son appartement, au rez-de-chaussée d’une petite maison de village, Natacha sanglote. Elle n’a pas mérité la haine clairement affichée d’une partie des habitants, elle qui a passé trente ans dans « la ville », écolière docile puis employée modèle à la mégisserie, jamais en retard et jamais malade. Peu après, elle se ressaisit et sèche ses grands yeux verts. Elle s’assied à table, dégage la nappe et pose les mains à plat sur le tissu. Les yeux mi-clos, elle se concentre comme le faisait sa mère. Peut-être est-elle la victime d’un sort ? Elle n’a encore jamais tenté une telle recherche, elle ne découvre rien. Elle est alors tirée de sa méditation par des coups frappés à son volet. Elle a peur, les bruits se multiplient. Tous les volets et la porte d’entrée sont maintenant ébranlés par une mystérieuse force venant de l’extérieur. Les locataires du premier étage ne sont pas là et elle redoute de sortir de son appartement pour se réfugier au niveau supérieur. Tremblante, l’oreille collée à la porte, elle parvient à entendre des voix. Des hommes murmurent : « Êtes-vous sûrs qu’elle est là ? …On ne va pas lancer des cailloux toute la nuit, faut la faire sortir, cette sorcière… On finira par l’avoir, cette Roumaine… » D’autres personnes se sont jointes au groupe, des femmes parlent à voix haute. Natacha entend parfaitement ce qu’elles racontent, elle croit même reconnaître quelques personnes. Tout ce monde qui lui est désormais hostile semble établir un plan de guerre pour la chasser, non pas sans la maltraiter auparavant. Le groupe serait resté encore longtemps à faire le siège de l’appartement si la police municipale, alertée par un voisin anonyme, n’était pas venue le déloger. Seul face à plusieurs personnes en proie à une hystérie collective, l’agent n’a pas d’autre choix que de faire hurler la sirène de son véhicule et de menacer de recourir à des arrestations. Le groupe s’éparpille alors sans hâte, en proférant des menaces contre Natacha, mais aussi contre son sauveur. Après s’être assuré d’être seul dans la rue, l’agent frappe à la porte de Natacha et décline son identité. Il veut s’assurer que la jeune femme va bien et il insiste pour entrer. La porte s’ouvre sur la silhouette tremblante d’une femme repliée sur elle-même, la tête penchée vers le sol, les bras croisés sur la poitrine, le dos rond.
- Cette fois-ci, je suis arrivé à temps, s’empresse de reconnaître l’agent, mais je doute qu’il en soit toujours ainsi. Vous devez une fière chandelle à un appel téléphonique anonyme. D’habitude, je ne me déplace pas sans que mon correspondant ne s’identifie, je n’ai déjà été que trop souvent l’objet de plaisanteries douteuses. Mais aujourd’hui, avec l’annonce de la grippe aviaire en France et les réactions imprévisibles de chacun de nous, j’ai préféré venir voir…
- Merci monsieur Compars.
Natacha n’a jamais réussi à mettre un titre devant le nom des personnes de « la ville », aussi ne s’adresse-t-elle aux deux médecins, au curé, aux gendarmes, au policier municipal qu’avec des « monsieur …» La présence du policier la rassure et elle lui avoue :
- Je ne comprends pas quel vent de folie pousse des gens d’ici, que je fréquentais hier encore avec plaisir, à peindre des scènes effroyables sur mes volets, à lancer des cailloux et à me haïr ! Je ne leur ai rien fait…
- Pour eux, vous êtes restée une étrangère, le policier adoucit sa voix et prend les mains de Natacha dans les siennes, vous n’êtes pas née ici et ils sont très ancrés dans leurs traditions. Vous n’êtes pas sans savoir qu’ils croient encore aux sorcières, en plein vingt et unième siècle ! Aussi les étrangers au pays représentent pour eux les sources du mal…
- Mais, proteste Natacha, je ne leur ai rien fait, bien au contraire…
- Tant que nous vivions dans un contexte social sans problème, tout allait bien. Des personnes sont même venues rendre visite à votre mère et sont reparties complètement transformées, libérées de je ne sais quels sortilèges. Aux dires d’un de mes amis que je tiens pour sain d’esprit, il y a aujourd’hui près de vingt ans votre mère l’a mis un jour en contact avec son frère défunt et incinéré. Maintenant que se dresse la menace de la grippe aviaire, sujet de toutes les discussions, symbole d’une maladie sournoise et impitoyable, comment voulez-vous que les personnes qui ont profité des dons de votre mère et celles qui en ont entendu parler, parfois même avec exagération, comment voulez-vous, disais-je, que ces personnes ne doutent pas de vous, qu’elles ne vous craignent pas ?
- Je n’ai jamais voulu de mal à qui que se soit. Je n’ai pas le droit de juger mes semblables, de décider qui est bon ou méchant. Mais j’ai le devoir d’aider tous ceux qui frappent à ma porte, c’est ainsi que vivait ma mère et avant elle sa mère, et ainsi depuis des générations…
- Oui, mais ce soir, ceux qui frappaient à votre porte ne venaient pas pour être secourus. Vous devez comprendre que vous n’êtes plus la bienvenue et que vos jours sont en danger.
- Vous me protégerez, et puis je préviendrai les gendarmes…
- Ils sont tous d’ici et ils ne feront rien contre ceux qui ont les mêmes racines qu’eux. Et moi, je suis comme eux…
- Alors pourquoi êtes-vous intervenu ?
- Pour vous mettre en garde et trouver un dénouement moins tragique. Ce soir vos visiteurs ne reviendront pas mais que feront-ils demain, dans une semaine, dans un mois lorsque des malades décéderont par dizaines, peut-être même par centaines ? Pensez-vous qu’ils vous haïront moins que ce soir, qu’ils vous laisseront en paix ? Fuyez pendant qu’il est encore temps !
- Fuir pour un crime que je n’ai pas commis…
- Votre mère n’a-t-elle pas agi de la sorte lorsqu’elle a fui son pays ? Pourtant je suis persuadé qu’elle n’a tué personne dans sa Roumanie natale ! Prenez exemple sur elle, l’Histoire n’est-elle pas un perpétuel recommencement ? Sauvez-vous, sauvez votre vie pendant qu’il en est encore temps !
- Je vais y réfléchir, promet Natacha.
Après le départ du policier, elle tente de se convaincre de rester. Sa mère est enterrée dans le cimetière de « la ville » et elle n’a pas le droit de l’abandonner à une poignée d’habitants hystériques qui risqueraient de profaner sa tombe. Seulement elle est consciente que rester ici l’expose inutilement. Ce soir, elle ne se couche pas, elle se colle dans le fauteuil du salon, enroulée dans une couverture. Les accoudoirs capitonnés, l’assise en bois rendent le siège imposant et Natacha s’y sent à l’abri, comme dans les bras d’un puissant protecteur. Épuisée, elle s’endort.
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Ce livre paraît sous forme de feuilleton électronique à partir d’avril 2006.
Il sera « matérialisé » si vous en faites le souhait par une .
Entrez donc dans un futur qui est peut-être proche !
En sortirez-vous indemne ? |
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